Solo poche righe sul vento

Il vento tra gli alberi

rilassato

ma non indifferente

soffia e si insinua

spettinando di continuo la parrucca delle foglie.

Stamattina

la radio non si accende:

sarà che non ho avuto voglia

d'andare

a far legna?

Il vento fischietta una canzoncina

e chissà perché,

penso che sarebbe bello, stamattina

incontrare Bukowski, S. Girolamo e Bertolt Brecht.

A Brecht direi:

“Senti, Bert, prenotami una birra,

ci incontreremo

nella mia seconda vita

e berremo insieme un bel boccale o forse tre,

di sera, sull'Alexanderplatz.”

Poi direi a S. Girolamo:

“Caro Jerry, non ti parlo come un

asinello a 2 gambe

e neanche, credimi, come una

spada cosparsa di miele...

perciò ti prego,

dammi qualche grammo della tua eloquenza!”

Incassata la risata di Bukowski

per le citazioni da S. Jerry

continuerei, davvero continuerei ad insinuarmi

tra le pieghe del tempo

così come potrei

dribblare le erbacce

che ridacchiano tra le rotaie di vecchie

o vecchissime stazioni...

con solo un sottile ma ben presente vento

a farmi compagnia.

Il vento fischietta tra le foglie,

sembra un flauto elettrico ma piuttosto sfiatato:

però non chieda del fiato a me...

io ne ho solo per correre

e per correre senza inutili traguardi

da tagliare

o da fare a fette.

Poche ore prima dell'anno nuovo un pistolero

verrà da me,

vorrà qualche consiglio

per cavarsela con sciocche, disinvoltissime gatte o donnine

e con arroganti e feroci desperadoes

ma anche a loro dirò

che ho fiato solo per correre

e per correre

dove si affilano penne, armoniche, futuri

e possibilmente, cuori.

Dirò al pistolero

che la Nerissima Signora

dovrà fare della sua lurida falce

un certo uso,

perché sarò troppo occupato ad ascoltare il vento

ed a ridere

con chi amo ed amo,

e ad ascoltare chi ancora mi parla

anche se non c'è più

perché vedete,

il punto è che

sono

io,

il vento...